Ocelot's Earth



Au début, il n’y avait rien. Juste l’appel du gibier et le soleil étincelant de mille feux, le reflets des vagues, l’herbe dansant dans la Plaine, le pelage ébouriffé, les yeux brillants, les membres qui courent encore et encore…

Nul ne sait depuis quand le Clan s’est installé ici. Certains parlent d’un déluge, d’autre préfèrent l’histoire d’un exil. Ce qui est sûr c’est qu’un jour, les Anciens sont arrivés dans ce territoire et qu’ils s’y sont sentis chez eux… Depuis, leurs descendants vivent dans cet endroit paradisiaque, sans se plaindre, heureux, tout simplement… Mais qui irait leur reprocher ? Ce lieu était parfait ; le gibier y était en quantité suffisante, les prédateurs concurrents étaient peu nombreux et l’eau était pure. Mais le bonheur n’est jamais éternel…

Ils arrivèrent soudainement, franchissant un matin les frontières. D’où ils venaient? personne n’aurait su le dire, pas même leurs doyens. Ils étaient affamés, malades, terrifiés par une menace qui s’était évanouis même dans leurs cauchemars les plus atroces. Tout comme le Clan, ils trouvèrent la Plaine fort à leur goût, et demandèrent à la partager avec ces derniers. Bien que méfiants, ceux-ci acceptèrent. Après tout, le territoire était bien assez grand pour tous. Et c’est ainsi que la Troupe s’unit au Clan.

Cependant, ils n’avaient pas prévu une chose: c’est que si le territoire était certes en mesure d’accueillir deux petites tribus, il était trop petit pour deux hordes en pleine expansion. Les tensions et la nouvelle génération grandirent.

Qui trahit le premier ? Un de la Troupe, envieux et voulant prendre le territoire au nom des siens ? Un du Clan, qui regardait d’un mauvais œil ce qu’il considérait comme des parasites ? Seules les étoiles le savent, et elles ne furent guère enclines à révéler la vérité. Toujours est-il qu’un matin, une jeune mère du Clan qui s’était unie avec un nouveau venu trouva sa portée massacrée, déchiquetée. La jeune femelle se donna la mort, tandis que son compagnon se retrouva accusé par certains membres du Clan, et fut retrouvé mort le lendemain. La Troupe protesta vivement contre ce qui était une injustice flagrante, et bientôt les disputes naquirent, se transformant rapidement en bagarres, puis en bains de sang.

La guerre dura des lunes. Finalement, le Clan la gagna, et exila la Troupe dans les Terres Mortes, là où des humains et bien d’autres créatures avaient tentés de vivre pour finalement périr. Les vainqueurs espéraient sans doute que le même sort s’acharne sur leurs adversaires, mais étonnamment ceux-ci survécurent.

Le nouveau chef de la Troupe prit le Clan comme bouc émissaire, les rendant responsables de tout ce qui leur arrivait, et fit élever les petits dans la haine de l’ennemi, tout comme celui-ci le fit de son côté. Plus les lunes passaient plus la haine était entrée dans la vie courante sans que pour autant aucune guerre ne se déclenche à nouveau.

Puis un jour, deux ocelots se bagarrèrent et périrent, chacun étant d’un parti différent.
Ce fut l’étincelle qui embrasa la haine et déclencha la guerre. Elle fut terrible et les pertes furent immense de chaque coté. Chacun se soigna comme il put, et une fois sur pied, les inimitiés reprirent.

Toutes les vieilles générations portent aujourd’hui la cicatrice de ces terribles batailles, faisant promettre aux nouvelles générations de détruire l’ennemi qui a tué tant d’entre eux.

Le temps de l’entente était bien terminé. Quant à la nouvelle ère, c’est la génération nouvelle de l’écrire…